A impressionante história de irmã Vitarosa, a religiosa que enfrentou o Ebola no Congo por amor aos pobres.
Nascida em 1943, nos campos bergamascos de Palosco, em tempo de guerra, Maria Rosa Zorza aprendeu muito cedo que a vida é feita de sacrifício, fé e confiança na Providência.
Sua família vivia mudando de uma fazenda para outra.
O pai, Angelo, trabalhava como administrador rural; a mãe, Maria, morreu quando Rosa tinha apenas dois anos, deixando sete filhos. Dessa dor nasceu nela uma força silenciosa e profunda.
As noites de sua infância tinham o som do rosário rezado em família, o perfume da polenta repartida e a dignidade pobre das famílias camponesas de Bérgamo.
Crescendo, Maria Rosa tornou-se uma jovem alegre, cheia de vida.
Ria o tempo todo.
Jogava bola com os meninos, andava de bicicleta até as irmãs de Malpaga, ajudava na paróquia, dava catequese e cuidava dos irmãos menores.
Quem a conhecia dizia:
“Quando ela chegava, já se podia ouvi-la de longe por causa da sua risada.”
Trabalhava numa fábrica de cabos de guarda-chuva em Telgate, ajudava a família e guardava no coração um sonho simples: amar e ser amada.
Aos dezoito anos apaixonou-se por um jovem chamado Giuseppe.
Durante dois anos fizeram projetos de vida juntos.
Mas, dentro do seu coração, crescia uma pergunta mais forte:
“É realmente isso que Deus quer de mim?”
Pouco a pouco compreendeu que Cristo a chamava totalmente para Si.
Entrou entre as Irmãs dos Pobres em 1º de setembro de 1966.
Recebeu o nome de irmã Vitarosa.
Nunca perdeu seu jeito espontâneo e luminoso.
Amava cantar, brincar e estar com as pessoas.
Mas, por trás daquela alegria, havia uma mulher forte, capaz de enfrentar enormes sacrifícios.
Estudou para tornar-se enfermeira profissional, embora estudar fosse difícil para ela. Dizia sorrindo:
“Sou mesmo cabeça dura… mas quero me tornar enfermeira para ir à missão cuidar das crianças.”
E o seu sonho se realizou.
Em 1982 chegou ao Congo, em Kikwit.
Diante dela encontrou uma pobreza indescritível: crianças desnutridas, doentes abandonados, hospitais sem medicamentos, pessoas que morriam porque eram pobres demais para pagar tratamento.
Muitos teriam desanimado.
Ela não.
Arregaçou as mangas e começou a amar.
Cuidava dos doentes com infinita ternura.
Acolhia os mendigos e lhes dava roupas.
Preparava enormes panelas de comida para as crianças desnutridas.
Sentava-se ao lado dos pequenos que já não queriam mais comer e contava histórias até que lentamente abrissem a boca.
Para ela, cada pobre tinha um rosto, um nome e uma dignidade.
Escrevia continuamente para a família contando os sofrimentos do povo africano:
“Aqui chegam doentes rejeitados por todos porque não podem pagar. Se nós também os rejeitássemos, estariam condenados a morrer.”
E, mesmo em meio à miséria, via a beleza daquele povo:
“Eu pensava que vinha aqui para levar alguma coisa… mas recebi muito deles.”
A África tinha se tornado sua casa.
Depois de um infarto e de uma grave isquemia, aconselharam-na a permanecer na Itália.
Ela respondeu:
“Se eu tiver de morrer, melhor morrer com o meu povo.”
